Em sintonia com Vinicius de Morais

 Odete Soares Rangel

Vinicius de Morais, grande poeta! Ele tinha uma intimidade com a escrita, costumava  escrever sobre tudo. Mas seus assuntos preferidos eram as mulheres,  os sentimentos, os poetas.  Selecionei alguns dos seus poemas , os quais considero marcantes.

Soneto Do Amor Total

Amo-te tanto, meu amor... não cante

O humano coração com mais verdade...

Amo-te como amigo e como amante

Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante

E te amo além, presente na saudade

Amo-te, enfim, com grande liberdade

Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente

De um amor sem mistério e sem virtude

Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim, muito e amiúde

É que um dia em teu corpo de repente

Hei de morrer de amar mais do que pude.

Poética I

De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo.

A oeste a morte

Contra quem vivo

Do sul cativo

O este é meu norte.

Outros que contem

Passo por passo:

Eu morro ontem

Nasço amanhã

Ando onde há espaço:

- Meu tempo é quando.

Poética II

Com as lágrimas do tempo

E a cal do meu dia

Eu fiz o cimento

Da minha poesia.

E na perspectiva

Da vida futura

Ergui em carne viva

Sua arquitetura.

Não sei bem se é casa

Se é torre ou se é templo:

(Um templo sem Deus.)

Mas é grande e clara

Pertence ao seu tempo

- Entrai, irmãos meus!

Soneto de aniversário

Passem-se dias, horas, meses, anos

Amadureçam as ilusões da vida

Prossiga ela sempre dividida

Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envilecida

Diminuam os bens, cresçam os danos

Vença o ideal de andar caminhos planos

Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura

À medida que a têmpora embranquece

E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...

Que grande é este amor meu de criatura

Que vê envelhecer e não envelhece.

Saudade de Manuel Bandeira

Não foste apenas um segredo

De poesia e de emoção

Foste uma estrela em meu degredo

Poeta, pai! áspero irmão.

Não me abraçaste só no peito

Puseste a mão na minha mão

Eu, pequenino - tu, eleito

Poeta! pai, áspero irmão.

Lúcido, alto e ascético amigo

De triste e claro coração

Que sonhas tanto a sós contigo

Poeta, pai, áspero irmão?

Soneto a Katherine Mansfield

O teu perfume, amada — em tuas cartas

Renasce, azul... — são tuas mãos sentidas!

Relembro-as brancas, leves, fenecidas

Pendendo ao longo de corolas fartas.

Relembro-as, vou... nas terras percorridas

Torno a aspirá-lo, aqui e ali desperto

Paro; e tão perto sinto-te, tão perto

Como se numa foram duas vidas.

Pranto, tão pouca dor! tanto quisera

Tanto rever-te, tanto!... e a primavera

Vem já tão próxima! ...(Nunca te apartas

Primavera, dos sonhos e das preces!)

E no perfume preso em tuas cartas

À primavera surges e esvaneces.

Bilhete a Baudelaire

Poeta, um pouco à tua maneira

E para distrair o spleen

Que estou sentindo vir a mim

Em sua ronda costumeira

Folheando-te, reencontro a rara

Delícia de me deparar

Com tua sordidez preclara

No velha foto de Carjat

Que não revia desde o tempo

Em que te lia e te relia

A ti, a Verlaine, a Rimbaud...

Como passou depressa o tempo

Como mudou a poesia

Como teu rosto não mudou!

Vida e poesia

Rio de Janeiro

A lua projetava o seu perfil azul

Sobre os velhos arabescos das flores calmas

A pequena varanda era como o ninho futuro

E as ramadas escorriam gotas que não havia.

Na rua ignorada anjos brincavam de roda...

- Ninguém sabia, mas nós estávamos ali.

Só os perfumes teciam a renda da tristeza

Porque as corolas eram alegres como frutos

E uma inocente pintura brotava do desenho das cores

Eu me pus a sonhar o poema da hora.

E, talvez ao olhar meu rosto exasperado

Pela ânsia de te ter tão vagamente amiga

Talvez ao pressentir na carne misteriosa

A germinacão estranha do meu indizível apelo

Ouvi bruscamente a claridade do teu riso

Num gorjeio de gorgulhos de água enluarada.

E ele era tão belo, tão mais belo do que a noite

Tão mais doce que o mel dourado dos teus olhos

Que ao vê-lo trilar sobre os teus dentes como um címbalo

E se escorrer sobre os teus lábios como um suco

E marulhar entre os teus seios como uma onda

Eu chorei docemente na concha de minhas mãos vazias

De que me tivesses possuído antes do amor.

Mensagem a Rubem Braga (Música)

Os doces montes cônicos de feno
(Decassílabo solto num postal de Rubem Braga, da Itália.)

Digam que vou, que vamos bem: só não tenho é coragem de escrever

Mas digam-lhe. Digam-lhe que é Natal, que os sinos

Estão batendo, e estamos no Cavalão: o Menino vai nascer

Entre as lágrimas do tempo. Digam-lhe que os tempos estão duros

Falta água, falta carne, falta às vezes o ar: há uma angústia

Mas fora isso vai-se vivendo. Digam-lhe que é verão no Rio

E apesar de hoje estar chovendo, amanhã certamente o céu se abrirá de azul

Sobre as meninas de maiô. Digam-lhe que Cachoeiro continua no mapa

E há meninas de maiô, altas e baixas, louras e morochas

E mesmo negras, muito engraçadinhas. Digam-lhe, entretanto

Que a falta de dignidade é considerável, e as perspectivas pobres

Mas sempre há algumas, poucas. Tirante isso, vai tudo bem

No Vermelhinho. Digam-lhe que a menina da Caixa

Continua impassível, mas Caloca acha que ela está melhorando

Digam-lhe que o Ceschiatti continua tomando chope, e eu também Malgrado uma avitaminose B e o fígado ligeiramente inchado.

Digam-lhe que o tédio às vezes é mortal; respira-se com a mais extrema

Dificuldade; bate-se, e ninguém responde. Sem embargo

Digam-lhe que as mulheres continuam passando no alto de seus saltos, e a moda das saias curtas

E das mangas japonesas dão-lhes um novo interesse: ficam muito provocantes.

O diabo é de manhã, quando se sai para o trabalho, dá uma tristeza, a rotina: para a tarde melhora.

Oh, digam a ele, digam a ele, a meu amigo Rubem Braga

Correspondente de guerra, 250 FEB, atualmente em algum lugar da Itália

Que ainda há auroras apesar de tudo, e o esporro das cigarras

Na claridade matinal. Digam-lhe que o mar no Leblon

Porquanto se encontre eventualmente cocô boiando, devido aos despejos

Continua a lavar todos os males. Digam-lhe, aliás

Que há cocô boiando por aí tudo, mas que em não havendo marola

A gente se agüenta. Digam-lhe que escrevi uma carta terna

Contra os escritores mineiros: ele ia gostar. Digam-lhe

Que outro dia vi Elza-Simpatia-é-quase-Amor. Foi para os Estados Unidos

E riu muito de eu lhe dizer que ela ia fazer falta à paisagem carioca

Seu riso me deu vontade de beber: a tarde

Ficou tensa e luminosa. Digam-lhe que outro dia, na Rua Larga

Vi um menino em coma de fome (coma de fome soa esquisito, parece

Que havendo coma não devia haver fome: mas havia).

Mas em compensação estive depois com o Aníbal

Que embora não dê para alimentar ninguém, é um amigo. Digam-lhe que o Carlos

Drummond tem escrito ótimos poemas, mas eu larguei o Suplemento. Digam-lhe que está com cara de que vai haver muita miséria-de-fim-de-ano

Há, de um modo geral, uma acentuada tendência para se beber e uma ânsia

Nas pessoas de se estrafegarem. Digam-lhe que o Compadre está na insulina

Mas que a Comadre está linda. Digam-lhe que de quando em vez o Miranda passa

E ri com ar de astúcia. Digam-lhe, oh, não se esqueçam de dizer

A meu amigo Rubem Braga, que comi camarões no Antero

Ovas na Cabaça e vatapá na Furna, e que tomei plenty coquinho

Digam-lhe também que o Werneck prossegue enamorado, está no tempo

De caju e abacaxi, e nas ruas

Já se perfumam os jasmineiros. Digam-lhe que têm havido

Poucos crimes passionais em proporção ao grande número de paixões

À solta. Digam-lhe especialmente

Do azul da tarde carioca, recortado

Entre o Ministério da Educação e a ABI. Não creio que haja igual

Mesmo em Capri. Digam-lhe porém que muito o invejamos

Tati e eu, e as saudades são grandes, e eu seria muito feliz

De poder estar um pouco a seu lado, fardado de segundo-sargento. Oh

Digam a meu amigo Rubem Braga

Que às vezes me sinto calhorda mas reajo, tenho tido meus maus momentos

Mas reajo. Digam-lhe que continuo aquele modesto lutador

Porém batata. Que estou perfeitamente esclarecido

E é bem capaz de nos revermos na Europa. Digam-lhe, discretamente,

Que isso seria uma alegria boa demais: que se ele

Não mandar buscar Zorinha e Roberto antes, que certamente

Os levaremos conosco, que quero muito

Vê-lo em Paris, em Roma, em Bucareste. Digam, oh digam

A meu amigo Rubem Braga que é pena estar chovendo aqui

Neste dia tão cheio de memórias. Mas

Que beberemos à sua saúde, e ele há de estar entre nós

O bravo Capitão Braga, seguramente o maior cronista do Brasil

Grave em seu gorro de campanha, suas sobrancelhas e seu bigode circunflexos

Terno em seus olhos de pescador de fundo

Feroz em seu focinho de lobo solitário

Delicado em suas mãos e no seu modo de falar ao telefone

E brindaremos à sua figura, à sua poesia única, à sua revolta, e ao seu cavalheirismo

Para que lá, entre as velhas paredes renascentes e os doces montes cônicos de feno

Lá onde a cobra está fumando o seu moderado cigarro brasileiro

Ele seja feliz também, e forte, e se lembre com saudades

Do Rio, de nós todos e ai! de mim.

Fontes:

MORAIS, Vinicius de. Antologia Poética. Editora Círculo do Livro SA.  São Paulo.

MORAIS, Vinicius de. Poesia completa e prosa, Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 1998.

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